Moriré en Buenos Aires. Serà de madrugada. Guardaré, mansamente, las cosas de vivir. Mi pequeña poesia de adioses y de balas mi tabaco, mi tango, mi puñado de splin. Me pondré por los hombros, de abrigo, todo el alba; mi penultimo whisky quedarà sin beber. Llegarà tangamente, mi muerte enamorada, yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis. Hoy que Dios me deja soñar a mi olvido iré por Santa Fé se que en nuestra esquina vos ya estàs ...
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